Luz

O homem pediu que se fizesse luz.

Gritou. Um grito pesado, como um gesto.

A noite era uma incerteza lutuosa com a qual ele guerreava: braços esticados, movimentando-se freneticamente; pés paralelos, tacteando a superfície.

O homem gritou a palavra luz. O homem gritou a palavra lâmpada. O homem gritou a palavra candeeiro. O homem gritou a palavra lanterna. Nada. A inconsequência do som, das palavras arremessadas como objectos, era gritante. 

As pessoas à sua volta afastavam-se: a loucura é uma forma de distância. 

O menino gritou: abre os olhos.

O homem abriu os olhos: luz. 

Palavras, acção, consequência.

A palavra deve cortar como um bisturi na mão de um cirurgião.